miércoles, 22 de octubre de 2008

Hipotecas Subprime VS Momentos Sagrados


A continuación cuelgo este video en el Blog, con la sana intención de remitir al mismo a todos aquellos oportunos que me asaltan por la espalda (en el sagrado momento del almuerzo) preguntándome qué pasa con lo de las hipotecas subprime, con lo de la crisis, con los bancos y con toda la pesca.
Este video lo resume muy bien. Además estos dos payasos (y no quiero ser despectivo) utilizan un tipo de humor que me encanta, al estilo de los Monty Phyton con un buen John Cleese.
El vídeo aquí (después de los dos puntos): http://es.youtube.com/watch?v=pFmYIFk5i1Q.
Por lo demás, dejadme comer mi Cruasán con ColaCao en paz, que sólo tengo veinte minutos.

martes, 7 de octubre de 2008

NUDO GORGIANO... en el estómago.

Apenas me salen las palabras, pero haré un esfuerzo.
Es ley de vida. Viene uno nuevo y no hay espacio para los dos.
Mirémoslo por el lado positivo…
No sufriré más el martillo del sol golpeándome dentro de un yunque negro.
Atrás quedan forros descosidos, salsas derramadas y olores sospechosos.
Ya no me parará más la Guardia Civil cuatro veces al mes.
No despertaré al vecindario cada vez que quiera coger la maleta.
No fumigaré ningún ser vivo después de cada lluvia… Ni goteará nada tres semanas después.
No viajaré ninguna noche más con la simple luz de la luna…

Sí, lo he llegado a odiar…y mucho además.
A pesar de todo, esta tarde, el Hijoputa casi me hace llorar. He tenido que contenerme. No podía dejarlo. Me he quedado con las piernas temblando ante los faros. Me miraba con una carita el Cabronazo, parecía que lo estaba traicionando... La verdad es que él confiaba en mí. Él me apoyaba, hiciese lo que hiciese, aunque a veces no pudiera seguirme. Él estaba siempre de mi lado.
¿Qué he hecho? ¿Acaso no tengo corazón?
¡Dios!
¡Qué puta es la vida!

sábado, 27 de septiembre de 2008

PAN Y CIRCO



Hoy es Sábado y está lloviendo cosa mala. Todo el día dale que te pego en la uralita que tapa el patio de luces. Nowhere to go…so, hoy es día de: ¡PAN Y CIRCO!
Como los romanos pero en lo poble.

Pero como en Gandía somos unos dejados y nunca nos dió por construir un buen Coliseo como Dios manda, y lo único que levantamos fue una pequeña plaza de Toros (que duró más bien poquito) tendré que hacer el PAN Y CIRCO en casa.
En todo caso, como el que insiste no es traidor, utilizo este foro para recordar al Ayuntamiento que siempre estamos a tiempo de enmendar nuestros errores, y hacer prosperar mi antigua propuesta de construir un buen Coliseaco en la plaza Prado; con 50.001 espectadores, 1 más que el de Vespasiano.

Volviendo al planeta tierra, en concreto bajo mi paraguas. Me acerco a la estructura de un superviviente nato. El último de su especie en Gandia. El equivalente a la bicha del Lago Ness. No es otro que ¡EL VIDEOCLUB OMEGA!
Me parece que es el último videoclub familiar que resiste estoico como un buen lacedemoño. A puntito ha estado este blog de dedicarle otra Oda. Pero así, a volapié.

Mientras, en casa, los elementos se han conjurado a mi favor para cocinarme una cazuela como la que tengo el placer de mostrar. Eso y un buen sofá son el mejor somnífero. El películo puede que sea “El último rey de Escocia”. Ya Veremos.

domingo, 24 de agosto de 2008

ODA al "PESCADOR DELS MARENYS"


¡Oh Naturaleza! ¡Oh Mar perenne!
Tú dispones el tablero de los ecos eternos
y lo presentas escondido entre los brazos de la Noche.
¡Oh pareja cruel!, Matrimonio de traición.
Espacio y tiempo vedado al hombre
vuestros besos estremecen la tierra con trueno salado
y negro silencio.
¡Alegrémonos de la mortalidad! ¡Alegrémonos del coraje!
¡Dos guerreros se disponen en el circo de la muerte!
y los Dioses paganos toman partido.

El Pescador dels Marenys recibe las tinieblas con su mechero.
La hoguera prende fuego con aliento de caza y Sake.
La Diosa se postra ante el héroe. Su cigarro la subyuga.
Se revuelve con una reverencia
Entorna un baile ascendente.
Libre.
La caña de pescar es su pista
y el humo su invitado

El Golfás presencia la escena acunado por el ponto.
Oh Pueblos antiguos! Oh viejos sabios!
En tiempos de Tritones y Pegasos conocíais el Yunque del Mar;
forjador de armaduras plateadas y mandíbulas hambrientas de plomo.
Regalos para el duelo. Regalos de tu Dios.

El Mar se teñirá de sangre,
y la Noche de epopeya.

viernes, 8 de agosto de 2008

La "Tia Terreta"

Hunde el pie en el charco y resbala dos palmos sobre el barro. No lo había visto. La niña detiene la carrera de manera brusca. Tan rápidamente que dos trenzas rubias rebotan por encima de sus hombros. El otro pie también patina sobre el barro. La niña levanta los brazos y los balancea como un columpio para recuperar el equilibrio. Demasiado tarde. La calle gravita a su alrededor. En su mente centellea el miedo como un latigazo: caerá sobre el barro con la ropa nueva. Aprieta los dientes y se concentra en las rodillas. Las flexiona levemente. Una pared se desliza por un costado hasta detenerse ante sus ojos azules. Los talones han tomado contacto con tierra firme.
Una taza de desayuno tiemble en su mano. La niña suspira profundamente. Aliviada, dejando entrar el aire fresco en sus pulmones. Se da cuenta que prácticamente no había respirado desde que comenzó a correr tres calles más abajo. Le falta la cuarta. La última. Ha de darse prisa. Están a punto de abandonar el pueblo. Coge aire por segunda vez y retoma la carrera.
No está cansada. Tiene ocho años y corre con agilidad por las mismas calles que ha recorrido miles de veces. Por encima de ella discurren peligrosamente los cables eléctricos que alimentan las bombillas. Algunas empiezan a alumbrar aquí y allá. Tímidamente. Es media tarde de Agosto y la tormenta ha descargado con fuerza. Los últimos jirones de nube abrazan el pico del Montdúver absorbiendo la luz y acelerando la noche.
La niña alcanza la última esquina y entonces los ve. Él tira de la mula y ella va subida al carro, si es que aquello podía llamarse carro. Habían unido dos ruedas a un cajón de madera que padecía el mismo raquitismo que la mula que lo arrastraba.
-Terreta!- grita el hombre.
La niña se acerca con miedo. Recuerda como los mayores hablaban de aquella mujer – “Tota flaca, Quatre péls, dos barracos i més merda que un palo gallinero”.
Vivía en una cueva entre Nazaret y Beniopa, y de allí obtenía la tierra caliza que vendía a modo de jabón para que las mujeres pudiesen limpiar las paellas y calderos. Hija de la miseria y la posguerra, era el rutinario blanco de burlas de ambos pueblos.
-Quant vols? – pregunta a la niña mientras su marido las contempla en silencio.
- Un “gallet”- responde.
La tia Terreta introduce un pequeño bote de leche condensada en un saco y lo mide hasta el borde. Después vierte el contenido en la taza de la niña.
La chiquilla paga con su moneda a aquellos ojos sin párpados. Da dos pasos hacia atrás. Vira sobre sí misma. Aprieta la taza contra su pecho y arranca una carrera con más furia que la anterior.
Mientras corre puede oír gritar a una vecina:
-Colló Terreta! Es que no tens casi péls!
-Pues els tincs tots en la Chona!

jueves, 31 de julio de 2008

El MP3 de la CIA



A todo el mundo le ha ocurrido más de una vez el hecho de no poderse quitar una canción de la cabeza. Y que incluso cuando alguien te habla, te está molestando porque no te deja oírla. Pues esta me gusta. Y también la secuencia donde la han montado. Hablo de "La Guerra de Charlie Wilson". Películo interesante donde uno puede comprobar lo diferente que puede llegar a ser la realidad, de la "verdad" que el stablishment nos cuela sin mucho esfuerzo, y que descubrimos (lamentablemente) 20 años después, cuando todo está cocido y digerido


Gran temaco para el disfrute: "Turning the tide" (traduc: Cambio de marea) de James Newton Howard (-Título alternativo: "Lanzacohetes Milan 2"):
http://www.imeem.com/people/83pS5P/music/7Pow7A58/james_newton_howard_turning_the_tide/

y este, aunque no tenga mucho que ver, de regalo. Por gran momento del cine en general: http://es.youtube.com/watch?v=s9_2AOL-Cpc

martes, 29 de julio de 2008

FANDANGO

Tengo una extraña costumbre que vengo repitiendo desde hace ya bastante tiempo. Durante años me parece. Y lo curioso es que no me he dado cuenta hasta hace bien poco. No es nada escabroso, sino más bien cíclico.
Consiste en una simple y poderosa necesidad de ver una determinada película en una época del año concreta. Me explicaré: por ejemplo, en Verano siento una terrible adicción a volver a ver la película "FANDANGO" (Kevin Reynolds 1985) A pesar de haberla visto decenas de veces, he de volver a verla. Esa película tiene algo que me engancha. No sé qué es.
Miento, en realidad lo sospecho, lo que ocurre que definirlo sería como hacer un gran ejercicio de autopsicoanálisis, bastante bonico, que no me apetece volcar en el Blog.
"FANDANGO" es quizá, mi película favorita. Verla se ha convertido en todo un ritual
Me he alegrado al descubrir que en YOUTUBE existe un buen montonaco de gente que opina como yo. Uno de ellos ha hecho un tributo al flim que facilito en el link de abajo. Es bastante larguete. Así que si alguien tiene prisa por ponerse a ver culos y tetas, mejor no lo pinche.
Otra película "cíclica" es "GHOST IN THE SHELL" (Masamune Shirow 1995). Esa cae siempre por Navidades.

sábado, 26 de julio de 2008

RELOAD


Pues como por ahí tengo un tirón de orejas de Blanca por no actualizar el Blog, me defenderé. Primero que todo tengo que darte la razón ya que mi ajetreada vida (bastante parecida a la del personaje de Bruce Willis en "12 monos") ha bajado unas cuantas revoluciones y dispongo de más tiempo para actualizar el Blog. Lo que me ha impedido poner algún articulillo lo ilustraré en el siguiente diálogo:
(22 de Junio)
Swan: (por teléfono al técnico informático) Alberto! apáñame el ordenador que ha muerto.
Alberto: tráemelo a la tienda que te lo arreglo enseguida.
Swan: No se te ocurra borrarme la memoria que tengo cosas del trabajo muy importantes.
Alberto: No te preocupes, no haré nada sin consultártelo antes.
Swan: ¿Cuándo lo tendrás?
Alberto: En 5 días
(35 días más tarde, vagando por campos de soledad y mustios collados, Alberto amanece al fin por el móvil de Swan)
Alberto: Que ya lo tienes.
Swan: Muy bien ¿Qué has hecho?
Alberto: le he cambiado el disco duro por otro el triple de grande.
Swan: Ostia! ¿y la memoria?
Alberto: borrada
Swan: Gracias Alberto
Alberto: son 150 castañas
Swan: Sabía que podía confiar en ti.

lunes, 16 de junio de 2008

"Deep Gola"

Estaba recopilando información para unos post de “Monográficos Zona Cero Azafor” que tengo cociéndose a fuego lento, cuando de repente me vino a la cabeza la historia que me contó un amigo hace ya bastante tiempo. No diré quién es, porque entre otras cosas, es un tío serio y no es muy dado a contar este tipo de historias. Tampoco creo se incomodara, pero por su trabajo y por su vida particular, está más preocupado en cubrir otros frentes. Cada cual tiene sus gustos o si no, como diría mi monitor del gimnasio, todos iríamos detrás de la misma tia. Por otro lado lo que también trato de decir, es que es el tipo de chaval que cuando te cuenta una historia semejante, hay que darle bastante credibilidad, simplemente por ser él.
Así que respetaremos su nombre y nos referiremos a él como “Deep Gola”
Hace años que no hemos vuelto a hablar sobre este tema, pero lo recuerdo perfectamente. Ocurrió en Valencia, por eso no forma parte de la sección de monográficos.

Recuerdo que ambos íbamos a la Universidad. Yo estaba en un piso con unos amigos y él estaba internado en una residencia. En nuestro primer año a él le iba muy bien y a mí, bastante regular. Recuerdo que le hice una visita a su residencia para despejarme. Era Abril y nos sentamos a charlar de tonterías en el salón del edificio.
-“¿Te acuerdas de Mario, el chaval de gafas?”- me preguntó de repente. Traté de hacer memoria y me vino a la mente el rostro borroso de un chico que me presentó dos meses atrás, en mi última visita. –Sí- contesté no muy seguro, tratando de recomponer una y otra vez la fotografía de Mario en mi memoria -Pues ha dejado la residencia- me dijo. -¿No le iba bien?- pregunté. –La historia es para cagarse- contestó- Resulta que Mario era un poco rarito. No salía nunca de su habitación. No hablaba con mucha gente y todos aquí pasaban bastante de él. Era un marginaet.- mi colega se tomó una pausa y entornó los ojos- Resulta que hará un mes, durante un fin de semana, se volvió a su pueblo a ver a su familia y ya no volvió a la residencia. Todo el mundo aquí pensábamos que no le iba bien la facultad y que había abandonado, por otro lado tampoco parecía muy adaptado. Así que pasamos de él. Pero un buen día se presenta su padre en la residencia y le explica al gerente porqué su hijo lo había dejado todo. Parece ser, que en el fin de semana que pasó en su casa del pueblo, la noche del sábado al domingo, la pasó completamente sólo, ya que sus padres habían ido a pasar la noche a casa de unos parientes. El padre cuenta que después de cenar, su hijo se levantó para ir a la cocina y que al encender la luz del pasillo, encontró delante de sí la imagen de su abuelo, muerto años atrás. Estaba de pie, a unos pocos metros de él. Inmóvil. Parece ser –continuó contando mi colega- que Mario se echó al suelo y se cubrió la cabeza con los brazos, y que permaneció horas así, en esa posición. Cada vez que levantaba la cabeza veía enfrente suyo la aterradora figura. Así estuvo, según dice su padre, hasta que amaneció. Ahora está en tratamiento psicológico y dicen que no volverá-.

Mis preguntas son: ¿Quién se inventa una historia así para dejar la Universidad? ¿Qué padre contaría una historia de este tipo a desconocidos si no creyese firmemente en lo que le había pasado a su hijo? ¿No sería más fácil inventarse otra historia? Este padre nunca salió por la tele ni la radio. Nunca fue famoso ni ganó pasta con este asunto.

Desde entonces, para mí, encender la luz del pasillo se ha convertido en un auténtico acto de terror.

sábado, 7 de junio de 2008

"Libro, así, de leer"


Fíjate que voy a hacer una cosa que no tengo clara si es novedad en Internet: Voy a recomendar un libro que no he leído (Toma!). En realidad, todo el mundo sabe que no tiene nada de revolucionario. Muchos Blogs van por ahí recomendando libros a diestro y siniestro y los maravillosos autores no han pasado nunca de las 20 primeras páginas (bien, bien…ganándome el cariño de los gafapastas). Pero creo que de todos modos la novedad reside en que yo lo admito abiertamente. Este no lo he leído, pero tiene toda la pinta de ser uno de los mejores libros de Historia que han caído en mis manos.
Y es que, es eso de que coges el libro y pasas rapidito las páginas entre los dedos y lees aquí y allá y dices:- “Ostia, este está guapo”.
Además el diseño de la portada luce bella en cualquier rincón de la estantería.
Me lo regaló mi hermano hace algún tiempo y lo guardé perdido en un armario en espera de acabarme otro libro con el que iba bregando. La cuestión es que no sé cómo “Postguerra” de Tony Judt (que aún no lo había nombrado) cayó en el olvido detrás de unos apuntes. Hace poco mi hermano me lo pidió y tuve que rescatarlo de lo profundo del armario (ese rincón donde siempre permaneció la tan ansiada pieza de Scalextric que nunca encontrábamos). Poco después me dí cuenta del error cometido. Ahora me toca a mí esperar a que lo acabe él.
Pues en resumen: “Postguerra” de Tony Judt. No os puedo decir mucho más.

miércoles, 4 de junio de 2008

"I unaltre de sucre"


Tecleo este post con el dedo tembloroso. A medio palmo de mi nuca, la “tia Clareta” vigila mis evoluciones por el Word. Estoy tenso. La relevancia de este articulo me supera. Me obligo a respirar profundamente… la pantalla parece un espejismo ante mis ojos nerviosos.
He de pedir tiempo muerto. Sólo será un instante. Necesito ordenar mis ideas –Dios ¿Cómo empezó todo?... Ah! sí, ya recuerdo…-

Todo comenzó la semana pasada cuando descubrí en la red un blog de un buen amigo mío. Se titula “Un pessic de sal” y lo firma un conocido por parte de la audiencia: El tio Joan Faus, Insigne Odontólogo de la Playa-Grao de Gandia. El eminente doctor ha abierto un Blog dedicado al buen yantar y al mejor beber (Una decisión sabia, porque todo empieza por tener una buena quijada)

La cuestión es que me entretuve leyendo los comentarios en algunos de sus artículos y comprobé (estupefacto de mí) que algunos lectores ,incluido el propio autor del Blog, no conocían “l’Arrós al forn amb ou dur” y señalaban que posiblemente fuese típico de la – siempre vanguardista - localidad de Beniopa.

Me hicieron gracia y se los comenté a la tia Clareta (100% Made in Beniopa) que puso unos ojos tal que: “Esto no puede quedar así”. Indignada estaba. Dicho y hecho; a las 24 horas una cazuela humeante estaba dando vueltas como una peonza encima de la mesa de mi cocina. Y tampoco me pidió permiso para pillarme la cámara y sacarle un álbum de fotos. Después me dijo- “posa-ho i que santeren”.

Pues aquí la tenéis, la famosa “caçola d’arrós al forn en ou dur”, que no se llama así, mi madre la llama “Arrós en cigrons”. Además prepara otras seis variedades de arroz al horno, algunas de ellas también con huevos duros.

P.D.: Cuanto más pido arroz por esos restaurantes de servilleta fina, más me doy cuenta que tengo una joya en casa. (Este comentario me ha hecho ganador de una coca de hojaldre en llonganises)

jueves, 29 de mayo de 2008

3- Monográficos Zona Cero Azafor: LAS TERMAS PERDIDAS

La tercera entrega de esta sección nos acerca al sugestivo mundo de las “Construcciones Míticas”. Obras arquitectónicas perdidas en el espacio-tiempo. Olvidadas en las relaciones de los escribas y las glosas de los trobadores. Condenadas a permanecer como un pálido eco en la memoria del virtuosismo humano.
Samarcanda fue redescubierta. El engaño reveló Petra a Occidente. La esfinge fue desenterrada de su manto de 20 siglos de arena…Ahora, la historia llama a las puertas de Gandia.

Todo el mundo sabe que la cadena “OPENCOR” abrió hace un par de años una tienda en el Paseo Germanías de Gandia. Muchos recordarán que anteriormente, en aquel número 78, operó durante décadas el único BINGO que Gandia tuvo hasta la apertura del segundo en la calle República Argentina. Pero tan sólo unos pocos, sabios ancianos y chamanes de la tribu, recuerdan que en aquel local se ubicó la primera piscina cubierta que tuvo Gandia antes de la irrupción del Polideportivo.
Sí plebe sí. El “OPENCOR” era una piscina privada abierta al público.
Una antigua matriarca, momentos antes de recibir los santos sacramentos, reveló que en aquel lugar se llegaron a organizar variadas competiciones de natación, y que en el suelo del viejuno BINGO aún podían adivinarse los contornos de tan intrigante construcción.

No ha sido posible averiguar el motivo de su cierre. Consultadas diversas fuentes la respuesta siempre ha sido el silencio.
Todo apunta a que las razones de su clausura permanecerán ocultas para la Historia revelada

martes, 27 de mayo de 2008

El primo está picao

El dato referido a lo que vió el hermano de Santi expuesto en el artículo "Si no lo digo, reviento" del 24 de Abril, ha provocado la llegada de numerosa correspondencia a la redacción de este Blog.
Sólo puedo decir, para aquellos que solicitan más detalles, que lo contempló durante su etapa de salvavidas en la Cruz Roja.
Por otro lado, y para que el hermano de Santi no vaya por ahí sacando pecho palomo, os diré que... ¡NO!, que no lo vió todo. Le faltó la segunda parte: El primo del calamar está picao y va buscando bullita ¿Qué pasará? La respuesta en el linkarro:

http://es.youtube.com/watch?v=HBDRCsJ2Dvs&feature=related


No os perdáis tampoco las imágenes de los tiburones más grandes de la lista de videos relacionados

domingo, 25 de mayo de 2008

2- Monográficos Zona Cero Azafor: LA SANTA COMPAÑA


Juanjo apagó el despertador a las 3:30 de la noche. Se sentó en la cama y saboreó en su paladar los restos de nicotina del cigarrillo de la cena. Repasó la dentadura con la lengua y tragó. Observó el cepillo de dientes al otro lado de la puerta del cuarto de baño, fosilizándose en un vaso de plástico. Nunca se acordaba de limpiarse la boca antes de acostarse.
Se levantó y un chasquido en la rodilla le dió un aviso. Reprimió un ¡Joder! en el techo de su garganta. Sus padres dormían en la habitación de al lado y su madre tenía mal despertar.
Juanjo se acercó silenciosamente al cuarto de baño, apoyándose sobre el empeine para amortiguar las pisadas. El agua fría le sentó bien. Era plena noche y la temperatura rozaba los 35º C en su chalet de Marxuquera. Se secó la cara y la toalla descubríó su propia imagen ante el espejo del lavabo. Vestía únicamente unos calzoncillos blancos. Juanjo se rascó el pecho con una mano y la nuca con la otra. Frunció el ceño. Bostezó y lanzó su mano ciega por detrás de sí como lo haría un pescador con el sedal de su caña. Sus dedos aterrizaron sobre unos tejanos recortados. Era sus pantalones “todoterreno” de Verano.

El Seat Ibiza rebotó contra el bache y las latas de Fanta vacía entrechocaron en su interior. Juanjo las observó balancearse a los pies del asiento del acompañante. El coche alcanzaba los 80 por la diminuta pista rural cuando dos curvas obligaron al vehículo a una trazada de serpiente. Una pelota de tenis se unió al baile de aluminio. Algo vivo y verde crecía por una de sus caras.
La casa de Jose asomó detrás de unos pinares gruesos y gigantescos. Demasiado sanos para no ser visitado por las Procesionarias. Aunque en Agosto no había visto ningún saco. Eso era más propio de Primavera. En Agosto el calor imponía sus propias reglas, sus propios tiempos y su propio horario. Todos los gandienses se habian trasladado en masa desde la ciudad a la montaña a pasar las vacaciones. Los chalets de verano habían conectado sus maquinarias: Limpieza de jardines, aprovisionamientos de frigoríficos, asaltos de cubiteras al sacro dominio de los congeladores y desbordamientos de piscinas con posos de hojas de pino y cadáveres de insectos. Por todos lados circulaba el agua desde los motores de extracción comunal.

El regente de los motores no daba de sí, era temporada alta. Cuando Juanjo habló con él dos días atrás pensó que sería muy peligroso acercarle una soga con un nudo bien trenzado. Fulleraca, como así se llamaba el regente, le informó que el Jueves a las cuatro de la noche era el único hueco que le quedaba para transferirle el agua necesaria para regar sus huertos. Juanjo aceptó sin protestar, en parte por pura caridad hacia el pobre hombre, y en parte porque estaba acostumbrado a trasnochar, aunque no por agua, sino por cerveza.

El coche derrapó y una nube de tierra se arremolinó ante los faros. Jose esperaba apoyado con un pie contra la verja de su casa. Se impulsó con la rodilla y saltó como un resorte cubriendo los tres pasos hasta el Seat. Juanjo le saludó con un gesto de la cabeza al que Jose respondió con el mismo ademán. No dijeron nada. Jose sabía que Juanjo le agradecía que le acompañase a regar los campos a aquellas horas.
Cubrieron el medio kilómetro en silencio. Delante de ellos, los pinos se abrieron exponiendo varias “fanecaes” repletas de hortalizas. Los dos labradores dejaron atrás el coche y continuaron a pie. En la parte oriental, entre una pequeña pinada, se abría paso una pequeña acequia tan vieja como las dos gigantescas rocas por las que cruzaba, como un diminuto Gran cañón. Esa era la acequia madre. A partir de su entrada, un ingenioso sistema de ramificaciones circundaba todos los huertos hanegando su interior con agua tan fría como las raíces de un glaciar.

Los dos amigos repasaron los tramos y cada una de las encrucijadas de las acequias. Abriendo los pasos entre ellas y comprobando que ningún obstáculo frenase el paso del agua. En una ocasión, el cuerpo de un perro muerto les había hecho perder mucho tiempo y dinero.
Finalizada la rutina, se dirigieron en silencio al paso de la acequia madre. Esperarían sentados en las rocas la entrada del agua. Eran cómodas, y los pinos a su alrededor les daban algo de refugio.
Juanjo sacó un paquete de tabaco aplastado de uno de los bolsillos de su tejano y le ofreció un cigarrillo a Jose que lo aceptó agradecido. Dos chispazos del mechero y el tabaco ardió con apenas humo entre la oscuridad de los árboles.
Delante de sí una “chicharra” canturreaba en alguna parte del cauce seco de la acequia. “Callaría muy pronto” pesó Juanjo. A su derecha se extendían los huertos bajo la luz de media luna pálida y a su izquierda, la acequia madre discurría hasta salirse de la pinada y adentrarse entre un frondoso campo de frutales viejos y abandonados.
Eran las 04:30 y el agua no llegaba. Fulleraca se retrasaba. Los dos amigos fumaban despacio hablando en voz baja. La gata de Jose había desaparecido durante un mes y había vuelto con una barriga que anunciaba problemas.

Un rumor captó su atención y lo reconocieron de inmediato. Era como el canto de una ballena. Provenía de entre los frutales. El agua se acercaba por la acequia chocando mansamente contra sus paredes. A ambos les encantaba aquel acontecimiento. Observar el torrente abrirse paso a través del ingenioso sistema de cauces. Vertiéndose entre la tierra roja. Cubriendo cada palmo, rebajando sensiblemente el calor del paraje.
El agua discurrió por delante de ellos atemperando la alegría de la chicharra. Siguieron su recorrido con la mirada hasta las bifurcaciones del entramado. El rumor del líquido elemento era celestial. Relajante. Juanjo observó los campos a su izquierda con una sonrisa. El agua brillaba bajo la luz de la luna. Aquel año había sido un buen año. Habría buena cosecha.

A Juanjo le inquietó algo que le rescató de sus pensamientos. Era Jose. No miraba los huertos sino el lado opuesto. No le gustaba su expresión. Juanjo giró la cabeza y lo vió.
Apareció de entre los frutales. Tendría el tamaño y la forma de un ser humano aunque no se le adivinaba una figura definida. Parecía estar completamente cubierta por una túnica desde lo que debía ser la cabeza hasta los pies. Aunque aquella túnica no resultaba estar hecha de tela sino de algo parecido a jirones de…humo. No se le adivinaba rostro alguno entre los trazos de aquella oscura vestimenta. Pero lo más sorpendente fue el hecho de que aquel ser levitaba a un palmo de la acequia, siguiendo el mismo recorrido que el agua. Además lo hacía lentamente, a su misma velocidad.
La figura pasó por delante de los dos amigos que la observaron atónitos desde las rocas. Aquel ser levitó hasta entrar en el entramado de las bifurcaciones y se desintegró al interponerse frente a la luna.
Juanjo y Jose permanecieron diez pétreos segundos en silencio hasta que saltaron enérgicamente por encima de las rocas y corrieron como descosidos hacia el coche.
__________________
Esta recreación ha sido recogida directamente de la historia contada por dos agricultores de Marxuquera. Sus nombres han sido cambiados.
Siguiendo el espíritu de esta sección, el caso recopilado aquí no ha sido inventado. Ha sido documentado, como los demás casos, directamente de testimonios y folklore tradicional.

miércoles, 21 de mayo de 2008

1- Vidas tranquilitas: Chris Stevens

Hay nueve meses en mi vida que me gustaría borrar. Como cualquier persona, no siempre tomo las decisiones correctas, en muchas me equivoco. Pero no suele ser grave, casi siempre son cagadas que hasta la fecha he podido solucionar.
Hablo, claro está, de decisiones vitales. Esas que provocan que tu vida tome un rumbo en una dirección u otra.
En ocasiones te permites distanciarte un poco de tu propia vida. Tomar un respiro. Tomar perspectiva. Volver la vista hacia atrás y recapacitar si estás a gusto con lo que has hecho. Sea cual sea la respuesta, una vez en este punto, no puedes evitar preguntarte qué hubiese pasado si en vez de Pepsi hubieses elegido Coca Cola.
Algunas malas decisiones no he podido solucionarlas. Una de ellas me llevó a pasar los peores nueve meses de mi vida. Una etapa de pura caída. Ojalá nunca hubiese ocurrido. Sé que en cuanto a malas rachas, todo es manifiestamente empeorable. No he llegado a los extremos de Kurt Cobain. Pero si me diesen a elegir darle al “Delete”, eliminaría sin duda esos nueve meses.
En ocasiones me he cruzado con el típico tipo que me asegura orgulloso que si hubiese vuelto a nacer, volvería a tomar exactamente las mismas decisiones que ha tomado hasta la fecha. Pues bien, ese tío miente o es gilipollas. Así de clarito.
Suerte que existen némesis a estas malas rachas. Aunque no sé por qué ley divina no tienen categorías de rachas, etapas o tramos. En fin, periodos consistentes de tiempo; sino como dice un amigo mío, son “Momentos de felicidad”.
Y esos momentos, cuando los tienes, son oro puro.

Algunos de esos momentos los tuve un Verano de mi Instituto. Recuerdo que tuve la suerte de no tener que estudiar para Septiembre. Estaba todo el día haciendo el gamba para arriba y para abajo con una tuneada “Harley AL” roja. Por la noche, entre semana, volvía a la una o las dos a casa y me sentaba junto a mi hermano a ver la tele. Recuerdo que hablábamos de todo y llegábamos a descojonarnos hasta que nos faltaba la respiración. Teníamos que contenernos para no despertar a nuestros padres.
Pues bien, recuerdo que en aquellos “Momentos” siempre poníamos una serie que nos gustaba a los dos: “Doctor en Alaska”, posiblemente la mejor serie (y con esto señalo que es la nº 1) que jamás he visto por televisión. Parecía que los guionistas fuesen poetas. Una serie para comprar y verla una y otra vez hasta fundir los CDs.
Uno de los personajes de aquella serie era Chris Stevens. El locutor de la única radio del pueblo Cicely.. Era el gurú del pueblo, el maestro de ceremonias, el guía moral de los personajes. Tenía los mejores diálogos de la serie, y los mejores monólogos frente a su micro estilo retro en la pequeña habitación de la RKBHRs (Radio K-Oso)

Durante esos nueve meses recordaba aquellos momentos con mi hermano y los monólogos del locutor. Eran inyecciones al corazón estilo Pulp Fiction.
Si podéis y os da la gana, clickad el link que he puesto al final del post, es uno de los únicos 3 videos que podéis obtener de este tipo en Youtube.


Vended vuestro pelo a la industria de moños de fallera y compraos la serie completa. Merece la pena.

miércoles, 14 de mayo de 2008

LA MÁQUINA DE ANTIKITERA

A pesar de que este Blog está abierto al público en general, este artículo va dirigido especialmente a unos pocos (muy poquitos, ellos ya saben quienes son), que sentirán el irrefrenable impulso de pagarme una cerveza por la gesta heróica perpetrada a lo "Thomas Crown".
El equipo de producción de este Blog no tiene límites. Trasladó todos sus medios a la sala 38 del "Museo Nacional de Historia de Grecia" y esquivando la ceñuda mirada de la vigilanta, logró cascar varias fotos al primer Oopart que el autor tiene el privilegio de contemplar en directo.

Disfrutad con esta, disfrutad. Ya os enseñaré las demás que tengo de la maquinita.

Lástima del pesao que sale por la izquierda.

viernes, 9 de mayo de 2008

SANTI DIXIT

" E hice que el amor fuera para él..."

(el ser humano lo puede todo)

miércoles, 7 de mayo de 2008

1- Rumores para no dormir: En el desierto de Gandia...

Debido al aclamado éxito de la primera entrega de la ya clásica sección “Monográficos Zona Cero Azafor”, ha surgido de manera espontánea (aunque estúpida) este spin-of que nos adentra en el fascinante humus irracional del rumor colegil.
Como su padre, esta nueva sección no es inventada.
Los rumores están directamente recogidos de la plebe comemocos que pululaba por colegios de la Safor (especialmente de Gandia). Algunos de los rumores se limitaban sólo a una clase, otros trascendieron varios cursos, y unos pocos elegidos traspasaron barreras abriéndose camino hacia nuevas tierras que conquistar. Los salones recreativos siempre ayudaron mucho.

No recuerdo muy bien la edad que tendría, pero seguramente rondaría entre los seis y ocho años. Era final de curso y por fin teníamos horario de verano. Así que aprovechábamos juiciosamente nuestro tiempo para ver por las tardes la superserie “Dinastía” (que en realidad se llamaba “Dinastía II-Los Colby”; pero todo el mundo pasaba y decía: ¡Dinastía! ¡Dinastía!- y ya está)
Pues bien, la escena final del último capítulo de “Dinastía” fue muy chocante, ya que dejó a todo el mundo rollo: ¿Y esto a que viene? Pero a pesar de todo, tuvo mucho tirón a mediados de los 80, constituyendo el germen del rumor que dominó las conciencias de varios cursos del colegio M. M. Escolapias.
Quien no haya visto o recuerde la escena que clique en el link http://es.youtube.com/watch?v=XyWmuMoGCPA que habré escrito seguramente mal.
El rumor que se extendió por el colegio aseguraba que; Primero: El hecho acontecido en televisión era evidentemente real y; Segundo: Que había sucedido entre la carretera que va desde Gandia a la Playa.
El rumor no especificaba cual de las al menos tres carreteras que conectan los dos pueblos se trataba (salvando el dato que es la “Diamond Back Road”, como puede averiguarse por el video) y mucho menos cual fue el tramo exacto y concreto de esta carretera (un tramo que guarda un tremendo parecido al desierto de Arizona).

Fue imposible identificar al autor de este rumor.

lunes, 5 de mayo de 2008

"EL ARTE DE LA GUERRA"

El escenario puede ser cualquier comercio con mostrador. En mi caso fue en la panadería de debajo de casa. De pie ante la caja, sostenía – orgulloso de mí- con una mano un euro y con la otra un paquete de la “Pandilla fantasma” ( esos de los fantasmitas y murcielaguitos rositas) .
Estaba sólo en la cola. Nadie por delante, nadie por detrás. La dependienta se entretenía un poco con la cliente que acababa de despachar justo antes de mi llegada . Tardaba, pero no importaba. Mi mente flotaba entre ensoñaciones y nubes algodón, fantaseando con lo bien que combinaría el paquete de matutano con el bocadillo de tortilla francesa que me aguardaba en la cocina, estratégicamente parapetado en papel de plata.
Repiqueteo el euro contra el mármol de la barra y un fugaz reflejo me eriza el vello, atravesándome el espinazo como una gota fría. Me fijo mejor en la vitrina donde la sombra se agranda hasta alcanzar el tamaño de un ser humano. Entonces me doy cuenta: -“La tengo justo detrás”- Ha sido rápida, apenas me ha dado tiempo a reaccionar. Noto su perfume dulzón mezclado con laca barata rodeándome los hombros. Giro levemente la cabeza para intentar captar una imagen más nítida. El reflejo de un broche dorado centra mi atención, me distrae ¡Mierda me acaba de pillar! Vuelvo la cabeza hacia delante de un latigazo. Ha sido una equivocación, ella tenía toda la ventaja.
Sé que me observa. Pasan tres segundos eternos.
La viejuna emite un leve gruñido. Esa es la señal. Siempre empiezan así.
Su cabeza asoma por uno de mis costados. Ya no está detrás, está justo a mi lado. No hay nada que pueda hacer. Me limito a observar hipnotizado sus movimientos, como un ratón a una serpiente. La viejuna se acerca más al mostrador. Detrás del cristal se apelotonan donuts, empanadillas, pasteles y pseudopizzas. La viejuna se acerca más (Dios Santo, tiene el cristal ante la nariz!) Levanta la cabeza y entonces ejecuta “el movimiento”:-Ascolta! Ascolta! Son de pésols o despináques?
La dependienta deja la conversación un segundo y contesta que de pésols.
Y aquí es cuando viene “el estoque”:
-Pues posam dos ampanadilles-
(puro arte)
La dependienta suspira, se despide de su conversación y le envuelve las dos empanadillas. La viejuna me mira de reojo y tiene la gallardía de buscar en su pieluno monedero dos euros en monedas de diez céntimos (acrecentando mi humillación).
Finalmente recoge su botín y se marcha triunfante.

¡Toma coladita! Esa noche los fantasmitas saben a derrota… y la tortilla está salada.


viernes, 2 de mayo de 2008

1- Monográficos Zona Cero Azafor: EL GRAN DUQUE

A continuación el primero de los monográficos de la nueva sección del Blog. Al más puro estilo rosaventero, y continuando con el homenaje a Amenofis III, recopilaré la casuística del misterio acontecida entre la legendaria Sierra de la Safor y el Mare Nostrum.
Debo señalar que los casos recogidos no son inventados, están recuperados directamente del folklore.

Nuestro primer reportaje podría clasificarse como criptozoológico y está centrado en la mítica figura de esta famosa ave rapaz.
EL GRAN DUQUE era una especie de búho gigante que habitaba en las espesuras de los pinares de Marxuquera Alta. Conocido por la ciencia seria como Bubo Virginianus o “Gran Duque”, los registros lo describen como un búho de unos 160-180 cm de envergadura; aunque los vecinos de Marxuquera tienen una opinión bien distinta. En los 90 varias fuentes afirmaron haber observado un ave que alcanzaba, e incluso sobrepasaba, los 4 metros de envergadura.
Este gigantesco búho que llegó a atacar a algunos vecinos de las urbanizaciones, se centraba especialmente en aquellos que circulaban por la noche montados en sus ciclomotores, y siempre en la soledad de las carreteras secundarias.
El ataque era rápido: Un vuelo rasante, un picotazo y una fea marca en la cabeza.
Se registra un caso ,poco probable, por el que EL GRAN DUQUE intentó elevar a uno de los vecinos aferrándolo por los hombros.
El miedo a éste animal llegó a alcanzar tal punto que los vecinos, por la noche, se preocupaban no sólo en cerrar sus ventanas, sino en cubrirlas con persianas venecianas ante la posibilidad de que EL GRAN DUQUE pudiese atravesar los cristales y entrar en el interior del hogar. Incluso algunos vecinos llegaron a circular con un machete en la estructura del ciclomotor.
La leyenda de EL GRAN DUQUE desapareció en los inicios del nuevo milenio y nunca más se supo de uno de los pocos casos de criptozoología saforenca.

Homenaje a "JUAN ANTONIO CEBRIÁN"


Acabas de volver de cenar con los amigos o simplemente has empalmando el fútbol en tu televisor con una horita en internet; en cualquier caso, esa noche no sales y te quedas en casa. Miras el reloj y enciendes la radio. Si llueve es mucho mejor. El reloj marca las 01:05 y por los altavoces suena “Villagers begin building”, por un instante recuerdas la película “El hombre que subió una colina y bajó una montaña” pero es sólo un segundo porque la música encaja más con la presentación de un trobador, un trobador imaginario que se presenta ante ti… y un trobador es el que habla, es: Juan Antonio Cebrián.

Conocí tarde a este locutor de radio y su programa “La rosa de los vientos”, (creo recordar que hace unos seis años, en mi piso de la Universidad) pero desde entonces quedé enganchado.
Juan Antonio Cebrián no se limitaba a presentarnos la rutinaria realidad que día a día desfila ante nuestros ojos, él iba más allá y junto a sus colaboradores, jugaban a leer entre líneas y a presentarnos un mundo repleto de conspiraciones, espionaje, esoterismo, misterio, criptozoología e Historia insólita… y nos llevaban de viaje hasta nuestro propio interior primitivo, el mismo que supongo le gusta quedarse hipnotizado contemplando el baile del fuego, o estremeciéndose simplemente con el silencio de una noche en plena montaña.
Hace falta más gente como Juan Antonio Cebrián caminando por las calles, gente imaginativa, inteligente y con sentido del humor (en cada programa se presentaba como “la momia de Amenofis III”), y con valor de mostrarnos la realidad como ellos la ven, a su manera, sin prejuicios, eludiendo encorsetarse en la corriente.

Gracias por sus centenares de horas de programa y gracias por ofrecerlas por el Emule.

Personas como Juan Antonio Cebrián no deberían morir nunca.
Nadie debería morir a los 41 años.

martes, 29 de abril de 2008

En la Ciudad de Dios habrá un gran Trueno...



BASE SECRETA SUBMARINA DE MURMANSK. EXTREMO NOROESTE DE LA UNIÓN SOVIÉTICA. MAR DE BARENTS.

(El comandante Swan se acerca al Almirante Tupolev, erguido al pie de la dársena cubierta)

-Comandante Swan: (claqueta de pies) Se presenta el comandante Swan (palma a la sien)
-Almirante Tupolev: (palma a la sien) ¿Hace algo esta tarde?
-Com: Pues había quedao con mansano y sinsano.
-Almi: ¿A qué?
-Com: que nos vamos al Café Irlandés a tomar cañas
-Almi: Coño! siempre en el mismo sitio ¿Qué no hay más locales en Gandia?
-Com: Es que… allí estamos tranquilitos…
-Almi: Ya ya…no sea que se pongan nerviosos.
-Com: que si eso ¿qué quería?
-Almi: (golpeando con la palma el costado de un submarino) que había pensado que podía llevarse el prototipo del Octubre Rojo a hacerle el rodaje.
-Com: ¿Ahora?
-Almi: Sí, ara.
-Com: Nchts! ¿Se pueden venir mansano y sinsano?
-Almi: Que NO, que se marean, me vomitan y me salta la pintura.
-Com: Vale vale, y…¿Qué hago?
-Almi: Pues vaya a Estados Unidos y hágase el chulito. Después vaya a Cuba, donde la camaradería es cálida.
-Com: Ah,vale… y esto del Octubre rojo está bien ¿no? Va con bombitas y todo eso…
-Almi: sí sí, buena maquinaria, además esto (señalando el submarino con un pie) pega unas tollinas que te deja el culo torcido.
-Com: pues, entonces…¿qué hago? Me voy ¿no? ¿Subo?
-Almi: Pues verá, sin usted no lo enchufan.
-Com: Pues alah me voy (claqueta de pies) ¡Auh! (palma a la sien)
-Almi: La Unión soviética le quiere y todo eso ¡Auh! (palma a la sien)
(El Octubre Rojo zarpa)

(Diez minutos más tarde, el Almirante se acude a la sala de control de la base)
-Almi: (alarmado) ¿Qué ocurre?
-Oficial técnico radar:¡ El Octubre Rojo acaba de implosionar a 9000 metros de profundidad en la sima abisal más profunda de todo el Atlántico!
-Almi: ¿La de Puerto Rico? ¡Si hace diez minutos que han zarpado de aquí! ¿Cómo coño han llegado a esa profundidad y esa distancia?
-Ofi: Pues ya ve, además lo ha hecho contraviniendo todas las leyes de la física, bajo una presión de 9000 atmósferas, diez veces más potente que la presión lógica a esa profundidad.
-Almi: ¿Es eso posible?
-Ofi: A más, según los últimos datos que estamos recibiendo, el camarote del comandante lo ha hecho a 15.000 atmósferas.
-Almi: ¿Sólo en su camarote?
-Ofi: Sí, sólo… y con rabia.
(tenso silencio)
-Almir : Diremos que lo han capturado los americanos…
-Ofi: Si da igual…
-Almi: (agachando la cabeza) Nchts! Me voy a tomar un café que estoy nervioso...

(Música grave de coros rusos in crescendo)

Dedicado a “La caza del Octubre Rojo” gran película- documental que descubrió para muchos la esquiva realidad del Comunismo en la Historia mundial.

sábado, 26 de abril de 2008

Al calor de un Chivas...


En media docena de líneas tengo el cuajo de revelar (Pantallazo en morado y voz de Joaquín Reyes con acentaco conquense): EL SECRETO DE LA FELICIDAD.
Tachán!
Y mira que se han escrito enciclopedias y libros abigarrados que han tratado sobre el tema, a más de flims con presupuestos a cascoporro.
Pues NO! todo eso no hacía falta. Tabla rasa de nuevo. Yo os voy a decir cómo se empieza a ser feliz en un articulito aquí en el Blog ¿Eh? ¿Qué te parece? así... con un par.
Voy a ser sincero, el razonamiento no es mío, ya venía comentándose desde hace mucho tiempo, me limitaré simplemente a ser un amplificador para acercarlo a todo aquel ser humano que tenga ganas de importantes cambios en su vida
-"Pero Swan ¿Quién leches te crees que eres? ¿Aconsejando a la gente para que sean felices? ¿Quién eres tú? Calla y cómprate Los Pilares de la tierra, sigue la corriente y aféitate.
¿Véis? Esta es la vocecilla de la cabeza que me amordazaría si hoy no estuviese ¡oh!... al calor de un Chivas..Y tras cuatro copazos os diré que: El secreto de la felicidad es:
-"Saber cuales son tus limitaciones, y saber por tanto a qué quieres dedicar tu vida"
(tambien con acento conquense)
Vamos, lo que una vez hace la traca de años el oráculo de Delfos le dijo -así de chiripa- a un tipo que pasaba por delante aquello de "Conócete a ti mismo", y luego se aguantaba la risita mientras le cobraba media docena de gallinas por los palabros.
Pero para ayuda a navegantes, recomendaré dos películas que ayudan a la digestión de tan genérica afirmación. La primera es "Lost in Translation", donde la prota está desorientada sobre qué hacer con su vida y el Bill Murray le suelta el consejo (es la escena en que están juntitos pero no revueltos en la cama, y sólo entonces, una vez revelado el secreto de la felicidad, pueden por fin dormir). El segundo flim o flims (ya que hay dos partes) son "Clerks" y "Clerks II", donde además de repetir el consejo que mantengo en éste Blog, los protas nos demuestran que una vez asumida la realidad, es cuando se empieza a disfrutar de las pequeñas cosas de nuestra vida diaria, iniciando inclusive un proceso por el que somos capaces de emprender retos y desafíos con cuya consecución podemos llegar a sorprendernos a nosotros mismos. El trabajo y la superación es parte y a la vez premio de la receta.
Y como la madre naturaleza me solicita que devuelva el Chivas a su seno para que su sabio reciclaje lo sitúe doce años después en la boca de otro, continuaré otro día...o no.


¡ELEGID Y PERECED!


Gozer el viajante, vendrá en una de las formas preescogidas. Durante la rectificación de la Buldranale, el viajante toma la forma de un gran ¡THORT!, luego, en la tercera reconciliación del último suplicante de los Meketrecks, escogieron otra forma para él ¡La de un enorme SLOAR! muchos Saps'iduls descubrieron lo que era asarse en el fondo del SLOAR aquel día, y lo aseguro.
La forma ya está preescogida: "El Gran Maestre", tan sólo he de encontrar al Guardian de la puerta.
El mundo de los Blogs temblará en sus cimientos, debatiéndose entre el pánico y el terror.


jueves, 24 de abril de 2008

Si no lo digo, reviento





Es que tengo que comentar una cosa sobre el final de "The Mist", que me ha tenido dando vueltas en la cama noche sí noche tambien (rollo: la gente lo ha de saber, esto no puede quedar así...), y de paso aclararé algunas dudas que algunos de mis lectores me plantean en sus cartas.


-Sí, lo confirmo, la canción del final de "The Mist" es "The host of Seraphin", del rarini duo musical "THE DEAD CAN DANCE". Dueto tan famoso como una Planchistería, de un pueblo de por allá por Australia; porque aquí, me parece, no los conocen ni su padre. A excepción de un servidor, y de todos aquellos afortunados que alquilaron en su día (hace unos 15 años) el- y ahora me pongo serio- magistral documental "BARAKA".

"BARAKA" es una de las joyas de la corona en el campo de los documentales. Enfocado como el recorrido de una cámara a lo largo de todo el planeta, registra todo lo que ocurre desde que sale hasta que se pone el sol, mostrándonos mediante imágenes y música, la esencia del ser humano en su entorno (me estoy poniendo demasiado serio y quizá algo gafapasta)

En fin, éste documental mudo habla a través del magistral uso de la fotografía (Incuso el hermano de Santi flipó, y eso que él lo ha visto todo, incluso vió una vez a un tiburón comiéndose un calamar)

Terminando ya. Invito a todo el que quiera y le dé la gana, a pinchar el enlace que he puesto para disfrutar con la mala calidad del Youtube lo que debería ver en una pantalla de cine, o en un plasma, sentado en su casa, y tranquilito. (10 años despues de su estreno algunos llegaron a calificarla como la primera película Chill Out de la historia, lo cual me parece una chorrada. Es una película que invita a la reflexión, no a la evasión)


AVISO: No sé si he escrito bien lo del enlace y si funcionará. En todo caso lo que va a ver no es el típico video que proyectan en las pantallas de Bacarra (aunque molaría imaginarse la situación)






lunes, 21 de abril de 2008

ATENDED AQUÍ!: primer artículo- así serio- en el Blog


A continuación el primer artículo de éste Blog que toda la humanidad estaba esperando:

"Pues a mí el nuevo final de THE MIST me ha gustado".

A pesar que esta película aún no se ha estrenado en España (En EE.UU la pasaron en Noviembre del 2007), el aquí el autor de la gran revelación en negrita, no se ha aguantado las ganas y se la ha metido entre pecho y espalda mediante diez particiones del YOUTUBE (el Emule era demasiado lento)
Como ya me leí el libro hace mucho tiempo, no me importó tanto cagarme una película que ha de verse en el cine.
Para todos aquellos que se hayan leído el libro (me parece que en Gandia debo ser yo y otro más que me perdió el libro, y que por ello merece múltiples desgracias. Revelaré que en el flim es diferente al Hitchkoniano final que Stephen King intentó meter con calzador, y que, en realidad, parecía el típico final comodín de un escritor que se queda bloqueado y no tiene ni idea de como acabar la historia (Eso de "Hitchkoniano" es un adjetivo del mismo Stephen King),
El nuevo final que Frank Darabont ha escrito para el flim no ha dejado indiferente a nadie, levantando una gran polémica en EE.UU. Algunos críticos lo califican como uno de los mejores finales de la historia del cine, y otros, por contra, como uno de los peores. Es cierto, no es posible el término medio, o lo odias o lo amas, y sólo por ello, merece ser vista.
A mí personalmente me encanta, y le aporta a la historia una nueva lectura- moraleja que la novela no poseía.
No revelaré aquí final, invito a todo el mundo a verla en los cines y que opinen. En otro Blog post-estreno diré porqué me gustó.

Así que, nuevo flim para convertirse en icono friki: "THE MIST" de Frank Darabont. Novela de Stephen King. En los cines no sé cuando, pero creo que depués de INDIANA JONES IV, película que esperamos con ilusión nerviosita.

(Si ésto lo lee alguien de "Dirigido por" por favor, que no me inunde el Blog con ofertas de trabajo, que me dejen tranquilito...

jueves, 17 de abril de 2008

Emisión en pruebas

Probando, probando, un dos un dos